algo

Buenas noches, amable teleauditorio

2009-08-20T12:20:00.000-07:00

Hombre, que nos hemos mudao. Ahi te lo dejo.

Las horas de luz

2009-06-23T12:10:00.000-07:00

Oye, ¿qué estás haciendo ahí?.
Escucho el calor de la calle y el frío de la casa me golpea a bofetadas cuando abro la puerta.Es domingo o miércoles por la mañana, o sábado a mediodía, o una hora en que la luz dibuja ventanas en el piso, las únicas dos que tiene esta casa: la de la puerta y la otra de rigor en la fachada.Ya siento la casa fresca y con un portazo le doy la espalda al calor de las horas de luz.
Entrar aquí es sentirse abrazado, engullido por el refugio de las habitaciones donde no pasa el tiempo por los relojes, donde las fotografías en sus marcos nunca se empolvan y las velas devotas a sus santos nunca se apagan.
¿Quién está ahí, que veo recortado con la luz del final del pasillo?
Camino lento a través de las tres recámaras, con la lentitud que sólo se concibe en los sueños o en la memoria. Al final del último cuarto hay una puerta abierta que deja entrar su luz de patio, una muy amarilla que se refleja luego de haber sido descansada entre las hojas de un árbol.
¿Eres tú?, le digo sin hablar.
Su silueta y la silla en la que está sentado se recortan en el umbral de la puerta. Ya sé quién es, pero tengo que preguntar quién es, aunque también sepa que no me contestará.
Me acerco, estoy ya en la última habitación, a unos pasos de su silla y de la puerta que tiene detrás, "¿Qué estás haciendo aquí?, tú estás muerto", le digo sin vergüenza y sin una pizca de tristeza o decoro.
Él no habla, se queda en su silla sonriendo.
Como parte de mi recorrido a través de los cuartos me acerco a abrazarlo sin detenerme, lo abrazo tan natural como el siguiente paso de una coreografía, o la siguiente palabra de un texto que ya conocemos, algo que ya sabemos que sigue.
Lo abrazo y le beso la mejilla, lo abrazo mucho, muchas veces y me pego a su cuello para olerlo otra vez.
No estoy sola, alguien viene detrás de mí que también lo quiere abrazar, así que me aparto.
Sonrío para mí y le grito entre risas: "Vaya! pensé que nunca más te vería sentado en esa silla".

Doctor Psiquiatra, ya no me diga tonterías

2009-05-31T22:09:00.000-07:00

Gloria Inmaculada, Gloria Beata, Gloria Trevi

...y Las Gutiérrez visitando el Palenque de la Expo Guadalupe, i-iñor!

¿Qué tanto más regiomontano se puede ser?

Pícale aquí para ver el Doctor Psiquiatra en vivo y en directo:

http://www.youtube.com/watch?v=bxcfA-o_RGY

2009-05-28T23:13:00.000-07:00

Yo sueno flamenco, yo canto distinto.

Yo lo llevo dentro porque así he nacido, porque lo he vivido.

Sábado 30 de Mayo / Teatro Convex / Funciones 5.00 y 8.30

De oficina y otros episodios

2009-05-27T23:26:00.000-07:00

Hoy pasó por detrás de mi escritorio. Seguramente me vio como la niña que soy, en rojo y blanco, comiendo cereal de colores sin leche y encerrada en Winter de Qntal. De seguro me vio escribiendo sin parar y no dijo nada, sólo bajó la velocidad de su paso para que yo anticipara su aroma, fragancia de cuerpo y camisa rociada, para asomarse a mi escritorio y ver que en estos momentos estoy escribiendo sobre él y sobre su olor que me impregna la ropa y me ciega en los momentos de absoluta calma, cuando son después de las siete y puede decirme: "¿Cómo le va, Licenciada?".

Tarot card: The Geek

2009-05-24T22:24:00.001-07:00

Im definitely going for a geek look this summer. The Sartorialist's fault.

Viva tu madre, Viva tu madre que te parió!

2009-05-20T11:30:00.000-07:00

Siento que alomejor no debí robarle su aura tan rápido, con tanto flash, 'click', ISO, apertura, profundidad de campo. A cuatro días de nacido a uno no lo han fotografiado ni su alma se ha reflejado en una fotografía, a tan poquito tiempo en este mundo el individuo no ha sido expuesto al escrutinio a través de otro ojo y otros colores que estuvieron siempre afuera del vientre.
A tan temprana edad uno no sabe que las fotografías arrebatan de poquito en poquito, una estampita, un brillito, un pedacito de ala o antena, una sonrisa de rostros fugaces, un guiño, un bostezo.
Siento que alomejor no debí violar esa burbuja que todavía Rodrigo tenía a los cuatro días de nacido. Como que he pensado en arrepentirme, muy en contra de mis principios de no-regrets, porque Rodrigo es todavía tan pequeño y no se puede defender en contra de la magia que lo hace perpetuo, capturado por su nueva Tía Liz.

Rodrigo en vivo y en directo, su debut:

http://www.youtube.com/watch?v=c5tEpx6yRUo

Yawnie.

Ay, uleré, uleré, uleré, con los ojos de mi niño yo me alumbraré

Or was he an aired being?

Entre sábanas de Holanda y colchas de carmesí

está mi niño durmiendo, que parece un Serafín,

entre sábanas de Holanda.

Long live the King, long live the Queen

39° C: Mayormente soleado, humedad relativa 29%, presión: 1005.4 milibares

2009-05-09T16:38:00.000-07:00

Antes di que estoy usando ropa. Aunque estoy abandonada al calor, al cansancio y a los altibajos emocionales propios de una dama, ando ahí todavía bostezando por los rincones, temerosa de que alguien me vea, más o menos como la muñeca fea.
Mis procesos mentales están cambiando, no sé si sea parte del envejecimiento o de la soledad crónica interna, pero he tenido muchos pensamientos volátiles, fugacillos, algunos asombrosos, otros inteligentes, pero permanezco en la tontez habitual (no hay que provocar alarmas)
Huelo a jabón, me baño cuantas veces puedo. Me duele la garganta, pueden ser los cambios de clima cafetera-oficina-calle-casa-academia. La mandíbula se me está cayendo otra vez, puede ser el estrés de apretar los dientes cuando estoy durmiendo, al menos no estoy soñando con el mar.
Pienso en mota, en el párpado aguado y sumido de Gachi, en mi espalda. Pienso que todas las calles deberían tener techo y hacer que todas las avenidas fueran como túneles para no estar lidiando con el sol; o que el ambiente tuviera un aire acondicionado a los 20 grados, que Monterrey pudiera ponerse con un switch a una temperatura de climita de carro bonito o de oficina y que salieras a la calle y estuviera fresco por siempre. El calor es una de las cosas por las que ansío mudarme de aquí.
Bostezo.
Estoy pensando en cosas, como el sol, las maneras en que la gente busca resarcir su culpa y compensarme por cosas malas que me han hecho, en mis clases de ballet y de yoga... estoy boicoteandome: Me lleno de cosas por hacer, academias, escuelas, trabajo, gimnasios, ahora yoga y ballet, como un alcohólico se arroja al chupe... como una evasión inofensiva. No sé si me estoy evadiendo de escribir o de resolverme la vida.
Por eso comencé este post hablando del calor, cuando la gente no quiere o teme conversar, por cortesía siempre habla sobre el clima.

'En dondequiera que me pare, sentiré la responsabilidad de ser revolucionario'

2009-05-06T23:33:00.000-07:00

Son de esos días en que me doy el lujo de ir al trabajo sin brassiere debajo de la ropa formal (esto no es un atentado contra el Gobierno, sino contra el pueblo mexicano).

Ernesta 'La-Lix' Guevara dixit.

Sobre pterolomos I

2009-05-04T17:27:00.000-07:00

Con el tiempo fui creándome el miedo de salir a alimentar a los pterolomos. Conforme crecían, el patio se hacía más pequeño para albergar sus cuerpos pegajosos y cada mañana los notaba más grotescos que el día anterior.
No sé si este miedo fue creado por el rechazo natural hacia lo horrendo o si sólo a mi me causaban un terror doméstico comparado con meter las manos en la licuadora o bajar la escalera del sótano, siempre oscura.
Temía olvidar algún día la puerta abierta y que los pterolomos aprovecharan su única oportunidad de asaltar la casa, avorazados, tentándolo todo, pisoteando las alfombras con sus pezuñas llenas de hongos, tirando a su paso las mecedoras y frotando sus cuerpos en las telas de las cortinas en busca de aliviar la comezón que les causa esa piel escamosa y arrugada.
Me repugna pensar que se andarían por las habitaciones, nerviosos, temblando del hambre voraz y esforzándose en abrir sus ojos ciegos, como si tuvieran el pensamiento de que algún rayo de luz podría iluminarles la vista de bestia.
Durante el día los pterolomos buscan la sombra y repelen al sol que les hiere en las llagas del lomo, se acurrucan en aquella esquina húmeda que han moldeado a sus cuerpos y resoplan cuando es agosto porque el calor los agobia. Pero son las noches las que no soporto.
Madrugadas enteras en que desde la cama los escucho silbar y chasquear los hocicos en esa retahíla que mucho se asemeja a una conversación. Son las noches en que los sonidos se vuelven mucho más trágicos agudizados por el eco de las paredes del patio.
No puedo evitar pensar en el día en que romperán la puerta con sus cabezas para asaltar la casa. Los imagino, los veo, entrando a la habitación del bebé, buscando son sus lenguas asquerosamente largas y rosadas, guiados por el hambre desbocada. Encontraríamos tú y yo sólo los pedazos del niño, piernitas y bracitos en las paredes, sangre, jirones de tela, muebles rotos y ellos regodeados en medio de un marranero de carne humana y mierda que producen tan pronto como engullen.
Te dije que no podríamos contenerlos más en casa, te dije que vendría el tiempo en que los vecinos querrían saber de dónde proviene ese olor y esos bufidos que parecen un lamento, ellos ya son demasiado grandes para contenerlos en cuatro paredes.
A veces siento que saben cuando los observo por la ventana, que perciben que los acecho para mantenerlos alejados de la puerta; y sé que ellos juegan el juego, que se saben poderosos para asustarme una tarde, cualquier tarde, en que yo esté descuidada alimentando al bebé o limpiando las ventanas.

> Un pterolomo gris

Fandangos de Huelva

2009-05-04T01:20:00.000-07:00

Antes no entendía muy bien cuando Gitano decía "Fulanito es el mejor para cantar siguiriyas" o "A Manganito le queda más cantar por tientos"; ahora lo entiendo porque no he podido quitarme de la cabeza a Arcángel cantando por fandangos. Puuuta, qué arte.

El penúltimo fandango dice:

"La vi que lloraba un día
ante la imagen de Cristo.
La vi que lloraba un día,
se daba golpes en el pecho
y es porque estaba arrepentida
del daño que me había hecho".

Si eso no es arte, no sé entonces qué es.

Atentamente, una admiradora secreta

2009-04-19T00:31:00.000-07:00

Luego quiénsabequé me da por stalkear gente. No sé si es un lazo de reconocimiento de mí misma en otra persona, o si es curiosidad pura llevada al extremo, o fisgoneo.
Bueno, descarto el fisgoneo porque no siempre me enamoro (enamorar en su definición que es quedarse prendado de algo y no precisamente de amar) de todas las personas que veo.
García me diría con la voz que se usa para los perros pequeños y que causan ternura, que soy generosa, que brindo tiempo (observación en este caso) a todos por igual porque tengo amabilidad de alma, no hay cosa más equivocada... bueno, la teoría de Wario sí estaría mucho más errónea porque él dice que yo amo a todo el mundo, y no, no es así.
No sé que veo de mí en los demás y abrazo tal como son.
Yo es que a esta señora no le podía quitar los ojos de encima. Se movía tan lento y comía tan despacio que le calculé más de cien años. Me impresionaba su manera de masticar, sus ojos que veían pero que no veían realmente (por eso me atreví a tomarle esta serie), sus manos eran como pinzas. Tenía algo de bebé, algo de monstruo, de cosa viviente, algo que no era una persona.
A mi, que vi morir a mi abuelo, que lo cuidé, que estuve durante su enfermedad, que le ponía los calcetines y lo cambiaba de cama nomás de levantarlo con un brazo de lo anciano que era, no me impresiona la vejez.
Lo que sentía por esta señora era otra cosa, era como si me tuviera que decir algo, como si ella y yo algo, ¿qué cosa? no sé.
Como no tenía idea, ni valor para acercarme y saludarla, ni para decirle "buenas tardes", mucho menos para pedirle permiso de llevarla al estudio y tomarle unas fotos, hice lo único que sé hacer: stalkear y tomar fotografías a escondidas. Un reflejo lizbethiano (slash) paparazzi (slash) periodista (slash) anaquel de anticuario (slash) admirador secreto (slash) alzheimer precavido.
Esta es Mrs. Viejita.